Domani, una rosa rosso sangue

Quante volte ti porgi le stesse identiche domande. Ti guardi e ti riguardi e mentre il tempo ti scivola accanto, i giorni sfioriscono e le stanze sono sempre più stanche, continui a fare le stesse identiche domande... Quel vestito troppo accollato, piagato bene sulla sponda del letto e uno specchio che ti guarda come se dovesse implodere e spaccare tutto. Rompere ogni vetro scuro. Frantumare silenzi e parole troppo spente. Dimenticare le "voci" delle "donne" che da troppo tempo sono sedute dentro di te ad aspettare. Sperare ancora. Ancora una volta, sempre domani In un ennesimo giorno, la facciata di un’altra occasione dimenticato, nel viso rotto, pelle sfregiata e il dentro dimenticato negli argini invisibili. Ancora un giorno ancora. Silenzi e mani raccolte e bucate che aspettano un qualcosa, anche solo bricciola ed un domani che non arriverebbe mai. Passando una mano tra i capelli, pieghi un po’ la testa ed eccoti dinuovo al punto di partenza. Sempre la stessa cosa. La stessa maledetta domanda che rimbalza nelle icone della gente che ti passa attraverso. Sognavi e basta. Eri il sogno di te stessa. Non potevi immaginare, che un giorno come un altro, avresti amato le mani sbagliate. Si. Non potevi immaginare. Che d’amore si può morire. Che "non gridare" è il sinonimo di quello che "alcuni" chiamano debolezza. Non potevi sapere. Non avresti mai detto e mai immaginato, che quel che colora di rosa, può uccidere di rosso sangue. No, non potevi certo sapere, che in nome dell’ amore, puoi soffocare in quelle mani sporche, fino a morire. Io lo so! Che non potevano saperlo. Erano solo donne. Donne che ricamavano sogni e verità apparenti. Non esiste spazio, per un margine d’errore e per domani poter dire "io, non lo sapevo!"