Morte 19 ottobre 2020 · lettura 2 min · 1007 letture

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Ai perduti poeti Sono neri fiocchi, latte nero degli albori, inchiostro della malinconia, a noir che oscura gli sguardi. Sole nero e nera luce che tarpano le ali alla speranza, rendendo folle il cammino di chi cerca, restituendo il sentore del nulla a divorare il centro del mondo, lontano da ogni principio di calore. Le voci dei poeti sono soffocate: dal niente si riflette la torbida palude di una notturna inquietudine, e una paralisi ne pietrifica i volti come in un incubo popolato di mostri alle soglie di un orrore senza fine. Essi vorrebbero gridare, ma il buio senza un faro è terribile, sgomentando ogni attesa. C’è un freddo che agghiaccia il respiro nel rifluire delle linfe della vita alle sorgenti dell’abbandono, di tutti i deserti di Nitria e di Nissa in cui non brilla alcun astro, schiantando anche l’ormai pallido lucore della memoria. Le tracce sono scomparse nelle lontananze di un mare antico, attraversato da millenni senza tempo, prima che iniziasse il naufragio. La notte non dà scampo senza richiami amici: si va alla cieca, sprofondando nell’angoscia di una nebbia plumbea, di una melma gravida di tutto l’insensato del mondo. Neri fiocchi e luna nera, mare malato di notti senza risvegli: non c’è barlume che porti al di là di questo oceano tenebroso, che possa vincerne l’oscurità, dissolvendo tutto il dolore che si distende ammorbante sul cantore, coperta vischiosa dell’afflizione, latte nero degli albori in cui si sono perduti i poeti. © La memoria e l’oblio, Genesi, Torino 2018.

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Livio Bottani