Quell’istante tremulo

Forse si voltano in quell'istante tremulo le foglie di un albero che precipita. E tutto intorno rimane sperso tra le radici che respirano la stessa aria. Un gesto e il vento del nostro viaggio quotidiano torna al suo posto come quel volto di sempre in quel busto su di un binario cieco ad immaginare il fumo delle locomotive a vapore. Al primo soffio tocco della solitaria bufera sul taglio dei capelli di primavera l’inverno smette la cuffia. E da allora che le lanterne sotto quel tetto accolgono le ragnatele per dire la loro parola raccogliere ed ascoltare. Legge la sirena un richiamo quando tutto pare nella speranza smarrito finché stridendo come una catena al boccaporto senz'ali schiude un annuncio in quella rondine sotto coperta. Al nido s’arriva dal porto ed ogni muro d’arrivo non è una pietra inutile se non si sbaglia il filo della tela. Ma non è detto o giù di lì.