Blues Settembrino

Il vento di settembre affila i rami, e c’è una crepa nell’ora che declina, un’ombra storta posata sulle cose. Cede l’estate senza far rumore, e mi sento foglia sciolta dal ramo, giravolta leggera dentro il vuoto. Non cercare in me la gran luce, non chiedermi la chiave che disserra: è questo male di vivere a mezz’aria, questo peso di piuma che m’ingombra mentre aspetto la terra. Ma c’è un’attesa muta nelle zolle, un’ostinata forza sotto il buio. Non è fine, è soltanto mutamento: cadere è la prima arte della luce. Mi poserò sul fango come un dono, invento d’oro e di rame nella sera, per riafferrare il cielo, più luminosa, più vera.