Amore 15 febbraio 2008 · lettura 1 min · 1662 letture

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Plasma infetto nella leggerezza del vento s'appende d’avorio perfetto di polsi sfiammati nel lavorio del tempo che mi seziona gemendo implodendomi fra le labbra e la gola stremata d’amore fasullo -che nel febbraio morente divengono anima-

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