Sei solo una donna

Sei solo una donna. I tuoi capelli di medusa che quasi mi parlano, son solo capelli. Il tuo sorriso accecante è una sorpresa di seta preziosa, ma è solo un sorriso. I tuoi occhi accesi mobili e sensitivi, son solo degli occhi. I tuoi polpacciotti da morsi placidi come un'aia, son solo polpacci. Il tuo seno attraente strabico e materno, non è che un seno. Ce ne sono di migliori e di peggiori. Di simili, anche. La tua intelligenza veloce un po' pigra che a stento si solleva dall'intuizione, è solo un'intelligenza. Tra tante. La tua sensibilità che alterna mareggiate profonde a bonacce mature è solo un sentire. Tra milioni di altri. I tuoi punti di vista organici ed aderenti come torrenti di magma o slegati e superficiali come venticelli leggeri, non sono che punti di vista. Tra i tanti che ad ogni istante si potrebbero prendere. La tua fermezza, il tuo decisionismo, la tua banalità son solo schermaglie su fondi mai smossi abbastanza. O non ancora. La tua voce calda profonda di bambino che s'impone, è solo una voce. Fra migliaia di voci. Che mi piace di udire, che non posso ascoltare. La tua bocca giudiziosa come una conchiglia di scoglio è solo una bocca. Le tue labbra strette e decise insufficienti e caparbie, non sono, in fondo, che labbra. Ne ho conosciute di migliori. Le tue mani rozze e forti piccole e capaci, son solo delle mani. Il tuo sedere dolce e mediano da contadina educata alla città, è solo un sedere. I tuoi piedi compatti e nervosi sgraziati ed energici, non sono che piedi. Il tuo pancino variabile come un soffice mantice che aspira carezze, è solo un pancino. La tua lingua breve e presente volitiva e contratta, è solo una lingua. Le tue guance mondiali sonore e scattanti, non sono che guance. La tua seduzione che porti tranquilla, che giochi al mercato, non è che una maschera, non è che paura. Di cosa non so, di non essere, forse, mai abbastanza. Sei solo una donna. Ma la tua presa che qui sto sciogliendo, quella davvero era unica. Mentre tu, anche allora, eri solo una donna.