Poi

Due incontri d'onorata godùria, due sere per ritrovare la magnifica confusione la crisi che una donna fa ad un uomo. E intravedo come diventare ciò che non sono che non posso essere altrimenti che non posso se mi tiro su, da solo, per i lacci delle scarpe. Poi il tuo timore d'inadeguatezza, confusione un'altra confusione, fredda, crisi della donna, stavolta. E rien va plus. Poi quel tempo di soglia, doloroso. Ogni alito di vento mi scarnifica ogni faccia cupa m'aggredisce, ogni sguardo dolce mi trova trasparente. E non ci sono più corpi. Non più volti, né gambe, né braccia. Non ci sono più occhi, non c'è più l'affetto. Non più l'attrazione. Nessuna. Non ci sono più donne. Solo involucri, ghigni, automi. Non c'è più il senso. Qualcuno lo ha tolto da ogni parola, da ogni tono di voce, da ogni libro, dal suono di ogni strumento, dai colori dei quadri. E dal mio respiro. Dalle mie mani che fanno e non sanno. Sono le mani di un altro. Poi, come dopo un lungo pianto forsennato la fatica ti vince il respiro scende al ventre ed il sonno, da dietro ti prende gli occhi. Ecco il tempo della resa. Poi altre schermaglie il no grazie, il vaffanculo incerto, la rabbia e tutto il resto da rappresentare. Tempo facile, è vero, dozzinale ma necessario. Poi vengono quei giorni in cui con forza si chiede fantasia. Quella profonda che dal nulla crea, la si cerca come respirare per uscire dal solco. Poi viene l'oggi. Che non so.