Amore 2 giugno 2008 · lettura 1 min · 2091 letture

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Nulla resta di noi, di te non il nulla sognante, ammiccante di certi poeti, qui, nulla vuol dire nulla i ricordi sono nulla, i pensieri sono nulla, gigantesche tonnare adorate vanno in disuso, e muse distanti sgretolano la loro stessa polvere gli atti, le presenze son qualcosa anzi, son esattamente quel che sono. Due bilie assolutamente scorrelate tra milioni di altre. Triste? Normale? Approssimativo? No. Unico suo attributo, il reale. La mia colpa, la mia misura è stata pari a quella del minuto che si versa, intero, nel successivo.

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