Morte 4 luglio 2008 · lettura 1 min · 856 letture

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Dietro l’ultima porta oggi è festa e c’è un grande vociare; un anno di pallida attesa acquista colore. Gente anonima e obliata veste l’abito buono, quello scuro, fatto dal sarto migliore. Anche fuori è un gran casino. Come al mercato o alla fiera paesana c’è un grande fermento. Solo un angolo è mesto dove un vecchio cappotto insiste stordito con mano tesa e ignorata. Mano profana che disturba la quiete e la gente assorta nei propri pensieri, di niente ha bisogno, “No, no grazie” poi sbuffa. Il giro d’affari aumenta, mentre il sole già spento sfuma i colori dei fiori senza profumo. L’omaggio distratto o sincero è stato espletato e i cuori dei tanti, sopiti, ritornano a casa. Il freddo è pungente e i petali marci olezzano l’aria. Il vecchio cappotto è sparito, forse ha varcato l’ultima porta. Speriamo almeno che il prossimo anno qualcuno ricordi quel vecchio cappotto: in fondo un fiore è sempre gradito.

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