Impressioni 23 luglio 2008 · lettura 1 min · 4897 letture

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Come fontana scrolla l'acquazzone tra lo scrosciare dell'acqua e il delirio del vento nella piana tersa di sudore i campi stuprati, neanche, frusciano tormento. Il ghigno nelle faville che il sole distilla inutile immilla le falci; è calce nei solchi selvaggi. Sui germi divelti dal grembo la Terra plettra al Sole la morte dei figli. Dolore materno quello più degno. Sole non duole. Nel mio alveare ancora scrivo, ma il caos è pioggia al linguaggio, se lo scoccare nella toppa e il ciabattio di chi si sveglia recitano la mia nevrastenia non basta la morte dei fiori computo al placido sonno di chi la schiena piega nel grido e falci fisse non disvia a sedare il tremolio della mano cadenza di diastoli vane in sillabe d' ulivi e d' allori.

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Silvia Po