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Bianco come candida neve il foglio resta per giorni. Vuoto come un campo scenario di guerra resta l'obiettivo di nero vestito. Cerco un profumo per le mie lettere, e un colore per il suono che esse emanano. Ma nulla qui si sente se non pestifere fragranze di defunte farfalle. Come un riccio mi chiudo ad amore esterno e prego. Prego la notte che sopra di me puntuale cala. Prego l'Altissimo con gioia e dolore. Prego la vita di darmi la mano. Prego. Piango. Muoio. Lentamente, ogni giorno, di più.