Introspezione 21 ottobre 2008 · lettura 1 min · 1039 letture

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Avevo solo 12 anni quel mattino freddo e nebbioso; salutai il cavallino di legno... un'arruginita forchetta... un pistola di latta, scassata; li, sui gradini sconnessi di casa, finiva l'infanzia... e cominciava la vita. Ingenuamente felice... pensai: sara' come fare vacanza; ma la scuola ancora m'attende, la vacanza non è ancora finita. Quante volte mi torna alla mente: ""Ciao, Mamma... ci vediamo stasera"" ma lontano ""daa' casa"" fu' un lampo, poco tempo e divenni già grande. Quella sera tornai, contento...; nell'imbroglio c'e' sempre del dolce; ...un abbraccio in più mi tocco'; furbo è l'amaro... e sta' bene... sta, bene nascosto!. Ma da uccello m'ero ormai già vestito, e dell'aria mi sentivo il padrone; prima rari, poi più rari... fino a spesso, e i ritorni non ci furono più.

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Marcello Barbuscio