La porta in basso

E il vento ad ogni foglia parla diverso perché s'intenda. E una fila lo segue movimento che non vede porte inferriate e muri. Qualcosa di vero sta nel ricominciare. E ci si lava pigiando a palme aperte acini a grappoli d'immagini. I tralci vivi si allacciano alla vita. A metà strada una sosta scivola. Pietosi ciottoli che inciampano l'attesa. La pietra non chiede mano e se ferisce si scusa cadendo a terra là dov'era assegnata. Quel sobbalzare e frenare. E mai sfuggita al destino la porta in basso per ultima com'era come quella farfalla che corteggia un fiore. Alfine.