Una tazza di thé

Sul letto una vestaglia rosso fuoco e petali di rosa sparsi ovunque resti di una notte ancora accesa braci nel camino odore di candele seducente e luce chiara ora che è mattino entra soffusa direi quasi discreta come il jazz di un brano conosciuto che suona nella mente e nelle stanze allo scrittoio spalle nude di donna una qualunque a scrivere di sogni e il suo sgomento a qualche amico o a qualche convenuto nella tazza il suo thé s'è fatto freddo e scuro Abbiamo cento pelli noi poeti per meglio dire abbiamo cento vite alcune raccontate altre sopite nessuna è quella vera o tutte sono vere certo non siamo quella della realtà nel quotidiano fingiamo d'indossare altre maniere di nascondere ben bene come siamo a chi non può capire né vedere