Un inchino mancato

Si chiamava sogno, ed ebbe uno schiaffo sul muso da un giovane despota che voleva l'inchino. Poco più di un bambino, ma nel cuore un vecchio leone e una fragile spalla, per nemmeno due soldi in eterno silenzio, quell'uomo era dall'alba alla vigna. Pallide uve come perle raggianti al confine del sole, dove all'ombra del leccio a lavare camice nell'acqua di fiume, stava sua mamma piegata a spezzarsi la schiena. E fu lì, che l'ombra nell'acqua attraverso le nuvole sequestrò il sereno, e il giovane despota con una canna alla tempia le disse: ferma... adesso ti voglio! Passaron soldati nei campi, figli di madri che nessuno voleva e davanti allo scempio finsero di non guardare. Passò l'uomo che amava col carro e i cavalli, ma era vecchio ed aveva paura. Mentre lui, suo figlio tra splendide uve e tanta pazienza fece un gesto scomposto e scambiò per violenza un falso sorriso. Un colpo deciso lo ferì alle gambe, e il succo dell'uva mischiò il colore a quello del sangue. Lo misero ad atto finito a scavare una fossa per una donna vigliacca, ed ebbe uno schiaffo sul muso per un inchino mancato.