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Una bottiglia di vino,
di quello che sia
neanche tanto buono
purché tenga lontano
da insegne e vetrine
un melodramma
di un uomo che viaggia
come una nota stonata.
Una madre seduta
con un bimbo che dorme
e un bicchiere più vuoto
per raccogliere non solo monete,
ma anche un saluto
o una mano che stringe anche la sua.
E di colpo il silenzio,
una musica muta
cammuffata in un pianto
stesa su uno strano pentagramma
dove il volto è riflesso
e trascina il suo tempo
nel ritmo di un dramma.
L'ultimo atto: e la scena si apre sul nulla
sotto gli occhi dei lampioni più gialli
su qualcuno che dorme nel viale
o sotto un cartone.
Il nulla...
come un diario aperto di tristi segreti
su panchine di luce dorata
e negli occhi più vitrei di anziani
che aspettano il nulla...
o sotanto gli applausi!
Dimmi come si fa a morire
quando hai davanti il nulla che passa
e confonde la vita,
o quando un volo di rondini
attirano gli occhi
di un corpo disteso
nell'attimo in cui è solo e sfinito.
Ora sai perché a volte ho paura
e mi nascondo dentro quel vino
come figlio infedele!
Quell'uomo mi dice,
che ha cercato un tempo d'amore,
e che anch'io ho accolto il mio nulla
quando ho cercato di non vedere.
Il nulla...
per chi dorme abbracciato a qualcuno
in lenzuola di lino,
e per chi corre con le cuffie alle orecchie
per non sentire i rumori.
Il nulla...
per chi gioca la vita in biglietti vincenti
o aspetta un sabato sera da sballo.
Ma quel nulla
è una musica ad alto volume,
e se sogni sotto le stelle
brindando alla luna
e vuoi mantenere pulita la pelle,
prima o poi quel nulla
ti inviterà al suo ballo. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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