Insofferenza

Il tempo che inchioda i miei passi è il frutto più acerbo del nulla, la corsa sui piccoli sassi rallenta, si arresta e mi turba. Infondo c'è solo l'attesa che mitiga il canto di Giugno, riparte ogni giorno l'ascesa nel vuoto tremendo d'Autunno. Il mondo che mi hai regalato si spacca in mille frammenti ma muore sgelando d'un fiato su pagine miste a lamenti.