Mattino di pioggia

La pioggia mi bagna con una infinità di polpastrelli mentre la bruma sale e va, dal fondo valle, sui boschi dell'altura coprendo il mio stupore e i verdi colli. Ho denudato l'ora dai miei sogni e ho porto, spoglia, l'anima a dire che, impietoso, il tempo assale l'ultima velleità di resistenza. Piove e non c'è clemenza per una confessione naturale come sapranno fare i fiori ai venti quando si annuncerà la primavera. Piove e cedo all'assalto di una infantile, improvvida chimera, soccombo alla bufera che scuote i miei pensieri e le mie voglie. E'inverno, e i desideri tacciono dentro piumati bozzoli d'amore, ma quando spunteranno altri virgulti, sarà il tuo primo volo a dirmi dei sussulti ritrovati, dei rinati entusiasmi nella conta impaziente delle ore.