Morte 5 giugno 2006 · lettura 1 min · 1033 letture

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Stato Sono sempre Nell'infeconda Crisalide d'uomo. Nasciamo Dal feto dannato D'una terra muffita In cui Il diavolo è Dio E Dio è il diavolo. Fioriamo Strappati dal prato, Rinchiusi Nella luminescenza D'una cellula morta. Come farfalle Tristi Voliamo Nel nostro unico giorno, Rassegnati Nel crepuscolare splendore Del nostro primo E ultimo Sole.

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