Sotto la neve pulsa un cuore

Un cuore batte sotto quaranta cm. di neve che non si sciolgono. Organo malridotto che suona antiche melodie a ritmo di pulsazioni sommerse e che stanco, ambisce a un riposo sereno e al tiepido calore del fuoco di un camino fumante, deve ancora una volta fare i conti con una sorte angusta che gli ha riservato un destino di gelo. Ha visto accadere ogni cosa: è passato dal ristoro alla fame, dall'agio di morbidi cantucci al pugno duro della strada sullo stomaco, ha attraversato sentieri di carezze, piume d'angelo e feritoie livide di sangue coagulato. Non conosce letargo di stagioni, anche se sfiancato da fatiche, non conosce rassegnazione e batte, suona, canta sommessamente quasi da non riuscirlo più a sentire; è un'armonia che nasce dal sottosuolo, spinge sulla crosta terrestre che gli oppone resistenza, scava un varco nella scorza, una via di fuga dall'asfissia e quando valica la superficie credendo che il peggio sia passato, la spessa coltre di ghiaccio creata dalle gelate notturne, come un ostacolo invalicabile lo attende senza concedergli scampo. È un cuore chiuso in trappola che non vuole morire e graffia dall'interno il coperchio di una bara che non riesce ad aprire; la mano dell'inverno è una madre poco premurosa che gli rimbocca coperte bagnate, fornisce lenzuola fradicie e mette federe a cuscini inzuppati; il suo tetto è un sudario bianco e il cielo, privo di costellazioni, è solo una bandiera grigia che svolazza senza patria nell'immenso.