21 Marzo

Stracci di nebbie sulle tempie, come rovi di bosco ad offuscare gli echi. Quando da lontano urlava la voce della notte era sempre buio tra gli occhi, e i passi mesti andavano da soli sulle pietre appuntite, che ferivano la vita. Era follia di vivere la sua anima implume prigioniera sempre, di dannati versi di tenebre e percosse, d'immaginari inferni. Con lingue d'assenza, una corona di spine cingeva, i suoi derelitti pensieri. Incarcerata tra gemme d'oblio nasceva nel fango la sua ottusa primavera dove lei, infiorava nostalgie. Mirava la Luna ogni sera mentre ripiegato il capo, lambiva l'arsura nel cuore e rubava l'alone d'infinito per se, una donna d'amore.