Morte 19 aprile 2010 · lettura 1 min · 1349 letture

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Non so se desiderare l'esser morto, è non amare la vita, giacché sento d'amarla, comunque; ma vorrei già esser sepolto non in un orto, ma dentro un fiume tra i giochi d'acqua di Bangkok, o della Birmania o dell'India, dove è semplicemente sparire come un'apocope il mio nome senza beneficiare d'un soave dormire allietato dal dolce sognare sotto il fango dei pali, dove i cormorani sostando sono ciò che io non fui: cantano, danzano, stendendo le umide ali al sole delle ultime nove primavere E se adesso è inverno, chiurlano cose d'amore, scuotendo le increspate onde ansimanti a riva, come gli ultimi gemiti d'agonia dell'inseparabile Malamuth che non vide mai la neve ma volle condividere con me l'ultimo alito, l'ultimo sguardo, l'ultima conferma ad un patto d'amore, la vita che ritornava alla vita.

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salvatore falcone

vivo a Messina.Ho studiato a Roma.Amo scrivere e confrontarmi con chi ha questa passione.