Per me, non solo per me; sperando non sia vano, lo è?

Scrivo con piacere, se riesco, per illudermi di valer qualcosa di non essere solo una pedina animata dalle regole del mercato per resuscitare la coscienza dei morti anche la mia se faccio finta di niente per trovare un equilibrio senza cui finirei male. Scrivo affilando pensieri, sentori, cercando di trovare bellezze nascoste distanti alcuni passi dal presente per viverle sul serio là fuori per renderle presenze del mio universo. Scrivo, consapevole di non poter cambiare nel concreto i disegni diabolici dell'uomo per dipingere il mondo come vorrei fosse per colorare i palloncini di rosso, giallo, blu per metterli nelle mani dei bambini perché se mi stai sui coglioni mi è più semplice dirtelo sai, sono timido fino ad un certo punto... le mani vanno da sole come se improvvisassi un assolo di elettrica il mio manico è la tastiera del pc che batte, picchia i piatti della batteria così mi ritrovo a suonare diversi strumenti e se dico abbastanza, dico poco o niente credo dipenda dai punti di vista da ciò che riesco a smuovere con le parole. Pizzico le corde dell'arpa d'argento e modello le argille del sentimento anche quando grido come un forsennato. Liberandolo del cordone ombelicale sciolgo le briglia al verso nascente scuoto le campane costantemente in modo che mi possano sentire; in fondo qualcosa dovranno pur sentire qualcosa dovranno pur leggere anche se fosse orribile, se c'è esiste, potrebbe essere una piaga da guarire bisogna farglielo notare, capire, a quella manica di eroi egoisti che si lusinga davanti ai complimenti e non è più in grado di ascoltare.