Di cenere e vento

Sai cosa non sopporto, vento? Il fatto che tu, correndo via fuggitivo e indifferente, possa soffocare anche i conati di questo piccolo fuoco, da me acceso nel cantuccio più riposto delle mie brame. Mi accuccio qui, sono un Qoelet che ritorna nella terra delle ombre selvose del proprio passato, e cerco di accendere un piccolo fuoco sul bivacco del transitorio. No, vento, col tuo subitaneo passo non spegnere il fuoco, lascia che arda almeno per un poco, concedici ancora del tempo, fino a che esso non abbia avvampato del tutto il corpo in cellulosa caduca del Sigillo gualcito e morente. Sì, che dalle ceneri combuste del cartaceo Sigillo – ricetto di speranze vetuste e spente – possa nascere l'Anima, indefinita e totipotente, così come dal sogno in rodovetro nasce la danza della bionda fanciulla marinara. Solo dopo, solamente dopo l'orgasmo dell'attimo estinto, porta via le sue ceneri, vento; e assieme portane via, con te, l'Anima – Sigillo embrionale e nascente –, verso il chissà dove dell'imprevedibile. Senza confini, senza passato presente e futuro. Oltre la Vita, oltre la Morte. Fa' partire, dopo che l'ultima fiammella si sarà spenta, l'aria quintessenziale dell'antico Sigillo. Falla partire, sospingila in alto, sollevala da quella terra in cui le mole di pietra polverosa distillano un olio imperituro che dà sapore alle ore di noia psicoanalitica. Che s'innalzi, sottile e pungente, balsamo lustrale dalla pira funebre del centro, dal brodo inquieto del cefalopode ancestrale. Oh, dai colli imbionditi a metà giugno ti vedo partire, separarti dal loro basso orizzonte, mio Sigillo di putredini edeniche, portato in alto dalla brezza. Corri via, segui il vento. Sarai tu l'aquilone senza membra né ossa, lo spermatozoo dall'Anima multiforme che il grembo della bionda fanciulla in rodovetro accoglierà.