Quando la signora comincia a suonare

Esistono pomeriggi lunghi, apatici, vuoti come le tasche di pantaloni sdruciti che quando la signora comincia a suonare si colmano di incorporea sostanza melodiosa. L'abbraccio solido delle mura domestiche a cui è incatenata da tempo, crolla lasciando spazio ad uno spazio ben più esteso di un cortile e qualche pianta. Un mondo nascosto gira attorno alla sua musica. Sposi novelli ricamano il futuro nella seta e nella sala dove i corpi si fondono alla danza, giovani coppie di amanti innamorati ruotando come ventagli nella pista disegnano semicerchi immaginari. Collocata in una pagina precisa di un trascorso la tristezza di un'amicizia terminata risuona fra le note di un arpeggio sconsolato. Nella forza di un violino suonato con vigore la tempesta che riposa in una cassa si solleva assieme a petali di viole e fili d'erba. Assieme alle chiavi di sol e vecchi spartiti si trovano chiavi di portoni e nascondigli che quando la musica finisce, scompaiono; si tramutano in illusioni non più sobrie che scorrono fra un bicchiere e l'altro di una qualsiasi cosa che si ingolla, si sollevano, attraversano il vetro e vanno oltre la finestra chiusa; volano come sciami di lucciole ebbre in una calda serata estiva che dirette verso la porta segreta di una fantasia vagabonda, svaniscono dentro a bagliori di evanescenza.