Non si chiude la porta

Non si chiude la porta, troppo piena la stanza d'angeli declassati e di libri pensati, di morti irrequieti e di avanzi di tempo mai spesi. A volte a forbice, a volte a coltello ritaglio e spezzo quest'angoscia cinerea urlo di ferita e di odio mentre se ne stanno nella loro storia gli oggetti densi d'ombre lontane e abbandonati dalla materia. Questa lenta deriva di distratta rassegnazione diventata sostanza padrona a gesti mi accompagna e non c'è voce o magia o incantesimo a dissolvenza virtuale che la sbiadisca e la storpi. Ogni notte mi incontro a rimettere insieme mattoni e parole di una facile finzione di vivere imparata lungo la china degli anni e costruita di misere astuzie ingombranti che ora lasciano il passo impietrito sul cammino sdraiato in discesa. Non si chiude la porta, anche il dolore spinge per entrare, per lui troverò un posto sicuro nell'anfratto più riposto e blasfemo della mente, perché la tenga accesa, insonne e tenace alla vita.