Intuizione

Il vaso di sacri umori della notte virginale fu versato in terre albeggianti, e risolse l'arcano contenuto in un lombrico da pantano – o forse in una tenia intestinale per i ventri dei ciechi fedeli Il mistero si fende gracile tra le falangi della mia mano osteoporotica, e la nepente versa tutto il suo veleno consumista nel sacco erotico ove l'Intuizione delizia le cicatrici dei fedeli suoi La radice non è ancora profonda, ma lo sarà presto, mentre cresce questo mio alfabeto di tentacoli palpitanti, questa cifra che abbranca strobili di labirintiche delizie – dell'inconsueto piovra mattutina L'Intuizione non si sciolga al primo raggio di sole, ma sia il lievito notturno dell'impalpabile quando al pane della vita manca la farina.