Impenetrabile

-Il volgare- non è il lacerato umore, è presunzione, ma anche il pensiero più umano, nell'oblio, assume grandezze sconosciute. È il -mistero, a comprenderlo, l'iniziazione è nascita, rinascita. È una danza praticata e per quanto il nero incomba, -l'impenetrabile- si abbandona a quegli attimi, uno dopo l'altro, sino al dolore, sacrale, addominale, mentale. Quando la forza scompare non sta più comunicando. -Il volgare- sa a malapena dell'intelligenza, l'oscurità lo circonda con sovrana indifferenza e i sospetti gli ciondolano in rabbia. Forse, pensa, è accompagnato, finalmente. Se è così il -buio- è arrivato anche là fuori, e lo rappresenta nella vita. Se è così non è rimasto più nulla di segreto. -L'impenetrabile- fa qualche passo, in quel vuoto, ma non riesce a tenerlo con sé. Non sente più nulla e gira in circolo su fedeli meditazioni chiedendosi se sia questo, il carattere avvolto e a volte misterioso. Se esiste ancora qualcosa, se esiste l'offerta avvenuta, fra falò notturni e cenati nel soprannaturale e nel divino, incarneremo i poteri. Se lui esiste, è -l'impenetrabile-. Se questo è un attimo, è il -buio-. -Il volgare- anche questa volta... È per sempre solo ed ignora con gli occhi morti da tempo, il tardi. Dove siamo senza fame e senza paura? Dove incappiamo senza sete e senza corde dal cielo? Per lo più, Il dubbio è troppo -buio, ancora.