Introspezione 22 agosto 2010 · lettura 1 min · 1609 letture

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La mia veste diventa aquilone, senza veli rimango nel sole, vicino e bruciando di un raggio lontano, colo cera di consunta candela. Detergo qualche lacrima sparsa sulla gota della luna -quando è sera- e l'impossibile ferma la mano, come catena. Forbite parole di un eco, dissentono semplici rime sfogliate dalle pieghe di carta velina fogli fragili, di un'anima persa. Regna come scettro sovrano il tempo che scorre e si perde come l'acqua nel letto ristretto, di un fiume senza foce a venire. Levigate dal flusso perenne, alla luce riemergono pietre mentre penso, all'impossibile eterno.

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Manuela Magi

Amo tutto ciò che mi permette di sognare e sogno tutto quello che mi permette di amare. Leggo spesso Neruda e in particolare un poeta sconosciuto che ha scavato nella mia anima fino a trovarne il nucleo dove erano sopite le mie emozioni. Muore la parola appena è pronunciata: così qualcuno dice. Io invece d