Un filo d'incenso

C'è un filo d'incenso nella stanza, appoggiato sulle spalle dell'aria. Un esoterico abbraccio stretto di magici nodi, che costringono l'anima degli oggetti a scavare la materia, a sfiorare la luce in un serpentino vortice ansioso. Irrompe, rimbalza e si posa il fantasma di una speranza allo sbando sulle ali di carta di un biglietto d'aereo partito e il suo ricordo smagliato ha il viso del mio nome lanciato a sasso verso il centro immaginato del male. Scendono corvi maligni e grifagni tingendo di nero l'oro rubato e togliendo al dolore fiato e colore. Non basta barricarsi nel letto e distruggere ogni luce superstite, nessuno verrà ad offrire una tregua né profeta, né mago, né amante pentita e pensare che basterebbe solo una scopa gentile a raccogliere quello che di rotto senza forma, né vita rimane. In piedi allineate le ore della notte sono pronte per l'appello e la conta. Ho ingoiato il mio soldo portafortuna tendendo un'esca a farfalla per catturare la diserzione dei sogni, mentre nella stanza continua a serpeggiare quel filo minaccioso d'incenso, appoggiato e pesante sulle spalle dell'aria.