Terra amata

Terra amata, riarsa terra d'oro, ti pulsa in grembo linfa che vive negli ulivi e nella vigna, e nel tuo cuore alligna l'amabile segreto di un liquore. Oggi ti fende un abile trattore, non ti solca l'aratro al traino dei pazienti buoi né il lento passo, indomito, di umili e tenaci, grandi eroi, rugosi e bruni, in faccia fati di cartapecora e olivastro, serramanico in tasca e la bisaccia. Terra che copri i colli e fai ridenti i filari lucenti nell'altura, forti, più resistenti alla calura i tralci, come braccia sugli armenti all'ora dell'attesa mungitura. A me i destini, terra, hanno preteso altro interesse, un'altra caratura, ma sento il sangue tuo nella pianura che ride del tuo canto più disteso. Sento dolore mio quello del gregge, e faccio mio ogni grido del pastore che smette il canto ed urla di dolore finché l'ardore e tanta rabbia regge. E del pastore assecondo i passi nei vergini profumi degli eletti, lasciati i campi brulli, i salti e i sassi, forti di verità coniata con dialetti.