Verrà la pioggia

e l'uomo e le sue tombe e l'estreme sembianze e le reliquie della terra e del ciel traveste il tempo. (Foscolo) Verrà la pioggia su polveri e su rami, sedimenti lavati e già in disuso, altre stagioni, ed altre ancora, la notte, il giorno, la notte, un'altra aurora e silenzio e millenni, profondità perenni nel tempo che divora. Soli impietosi, morbide stagioni, sorrisi e civiltà di labile memoria pallidi sostrati di parola, impudenti e magnifici potenti, regno dei più, dei pochi, "...del dio che atterra e suscita..." e vola il tempo, vola, impietoso sopra gli elmi e gli inni a far tacere i palpiti di gloria. Saranno i giorni delle ingorde Erinni a rimestare scranni degli imperi, e dopo tuoni e biblici improperi si desterà la terra vergine con altre specie senza primavera. E i mari, custodi inaccessibili giganti, avranno in seno muti segmenti, aride tracce e spenti monumenti che non diranno più che cosa c'era. E saranno altre glorie ed altri intenti, e di nuovo potenza sfavillante sopra i troni indiscussi delle genti, avide di miti eterni e resistenti, o chine sugli altari... altre divinità, nuove preghiere. E vento, e notte, e pioggia sulle menti ignare dei trascorsi siderali, intelligenze vivide di commistioni chimiche ed astrali per altro tempo ancora che avrà smarrito il giorno, succube della notte, fermo all'evoluzione primordiale che segni un nuovo inizio, un'altra aurora.