Sigillo tra le radici

La radice qui manca, malgrado l'intricato biologico groviglio. Si rivelò folata di vento il computo d'alternative cabale. Sotto il centro della terra dura scavammo, che era riarsa dalle secchezze dell'agosto. Senza più un vero perché – prigionieri della tristezza nostra, mio Sigillo. Io, prigioniero dell'estivo sogno allo zenit, tu di questa beffarda e beffata Realtà. Parole al vento, parole nel vento, sempre e soltanto parole – sarai tu come un petalo, mentre parole ora seppellirò. Sarai Parola scelta, Sigillo, dalla rosa scelta delle parole petalo reciso. Non cesso di sforzare gli occhi, fissi sull'orizzonte del Sole calante – nessuno sforzo può però, ahinoi, renderci ciò che non si è, realtà trista! Dove sei, dove sei, Realtà redenta? Una risposta arcoriflessa è tutto quel che riecheggia dall'antico vaso di ininterrotte lacrime: conferma, tautologica, se stessa a me stesso. Morto è il Principe, morto! Vi sarà, in qualche androne quantistico riposto in un potere segreto, chi potrà ridare vita a Lazzaro? Qui ti ho sepolto, ai piedi di un edenico fico, assieme al Principe, Sigillo; qui, tra radici bagnate da latte protostorico, come fosse una perenne libazione che inonda echeggiamenti delle mie risa insulse – beffa per la Realtà beffarda! Tu continua a giacer qui sognante, Sigillo, il sogno sognando d'un tempo sognato e più propizio. Ora che il Sole tramonta, trova tu la Principessa nostra, Sigillo; scovala, raggiungila nei recessi impossibili d'un qualche parallelo universo, tra le pieghe d'un vento sotterraneo e paracleto. Presto, la notte ancora arriverà, la luna un bianco bacio stamperà sui lembi ampi e imbiancati delle foglie dell'edenico fico. Non vogliamo che sia da annoverare pure questa tra quelle notti bianche brulicanti, tra i materassi, di bianchi cagnotti.