Al dermatofagoide

A te, ragnetto dall'altisonante Nome e raccapricciante, a te esserino Che sugli irsuti o glabri corpi nostri Formicoli silente nella notte Nostra – insignificante, mentre incede Il tuo insignificante e netto passo Di Madre Polvere Signora Nostra Fido vassallo e vessillo discreto; A te, lucore niveo che sovrasti Il sonno nostro non visto, minuto Araldo del non essere profondo E puntiforme, cosa potrei offrire? A te, della genia di chi si prende Tutto senza mai chiedere, comunque; A te che ti cibi dei vuoti gusci Nostri e di quel morir perenne in grigi Frammenti che tra varie masserizie Lasciamo sulla via nostra, distratti? Tu a poco a poco ci divori, lento, Scaglia per scaglia, tu un fantasma noioso Tu che sereno e acefalo ti acquatti Nel microcosmo tuo – sul nostro stento Abbarbicarci tra qualche poroso Giaciglio: cosa dunque potrei offrire A te? Ti offrirò qualche cicatrice Come sempre, le vecchie stanche scaglie Le squame del mio corpo e la perduta Sua fola; ti offrirò, o misconosciuto Artropode, l'inutile biancore Della canuta inutile mia chioma – La sua forfora e qualche suo superfluo Pensiero –, e qualche inutile parola Che rimarrà sull'ozio dei cuscini, Sul grasso stinto delle mie lenzuola Nel madore giallognolo dei lini: Lì a brulicar continuerai in famiglia Sterminata, tra avanzi di scartoffie Pseudoangeliche e resti subumani, Di madre Polvere fedel consorte.