Poesia di domani per quella che oggi non c'è

Sto, da questa parte del mondo, addosso alla pagina ipnotizzato di bianco. Tra le dita, malata d'inopia, la bacchetta a sfera persa di magia, che invoca e implora caserecci incantesimi e trasparenze stese a seccare. Poesia d'oggi, dov'è il tuo calore di fango assolato? La tua crudezza di polvere vetrosa? La tua consolazione ubriaca? Smarrita come una bambina al primo viaggio. Svanita, persa tra stoviglie sbeccate, ricordi impagliati, pasti malsani, cialtroneria di parole e amici silenti. Insisto a cercarti tra una polvere e un delirio, dietro un libro o sotto una frase. Non fuggire, alla nera attrazione crudele che mi divora il cuore. Un'assenza la tua, opprimente e morbosa da costruire presenza, che non potrebbe vivere senza la linfa secca della mia malattia. Continuerò a nascondermi tra le creste delle tue lenitive metafore. A svenderti in neri mercati di rabbiosa malinconia. A perseguitare la civetta e la lacrima, i feticci e le ostalgie. A tormentare puri di cuore, specchi da rompere e angoli infetti. A importunare libertà a riposo, tramonti sgangherati e cosce di donna. Sarà domani questo. Stasera mi faccio largo tra miei capelli annebbiati e intuisco l'incombente tra non molto del finire. Sento già troppo impervio il tuo monte di Venere, per la povertà dei miei testicoli. Mi sto morendo. Nessuno se ne accorge, eccetto il pugno di mosche d'oro, che mi hai regalato e che tengo strette, prigioniere nella mano per sempre.