Insaziabile insaziato

No, non si è, noi non siamo, in un perenne Moto si spera, per questo noi andiamo Per questo si desidera: sì, questo È l'uovo di Colombo. Posseduto Dalla terrena sfera, mi rifletto In uno specchio informe, ed ode un rombo Quaggiù in fondo allo stomaco il mio orecchio: S'azzera al suo cospetto il vocio fitto Di certose superne e cerebrali, Ed è un rumore antico in fondo al petto Mio, quaggiù, nella Geenna di silenzi Scuri e catacombali, che s'accende Dentro un respiro immondo ove spirali D'idrocarburi tossici a vermiglio Anellide si torcono, faville Nel cinereo olezzante sottofondo. È largo un miglio, come palpitante Funereo scranno, e al rullo d'adiposi Tamburi s'apre e s'ingrandisce sempre Tra rossori d'affanno, l'appetito Del ventre mio bulimico; e golosi Sentieri imbocca verso insufficienti Grossezze (insufficiente è l'interiore Essenza – e quella esterna, insufficiente) Di occidue amenità, e l'ora già scocca: L'ora di definire la demente Cisterna dell'Identità che maglie Rotte e logore chiuse, da bassezze Viscerali, diramano nei rivi Delle perplessità confuse, a frotte; L'ora di andar giù con fatali passi Di danza, tra i baglior di bianco vivi E di sangue dei mandorli fioriti, Discendendo dai clivi senza scopo Verso un lavacro stanco, in cui un Me Stesso Pingue d'issopo aspergere nell'acqua Albula. Oh in moltitudini potesse L'esser mio convogliarsi ubiquamente!