Inverno
Strade tra ghiaccio
foglie di neve
cantano ancora
-straniti-
passeri
o miraggi sono
scuri tra bianco
avidi
di soli
di pani
di ali scaldate
e il gatto
sornione
osserva
impigrito
i fiocchi danzare.
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L'autore
primaverello
tra varie amenità sconcertanti la vita ogni tanto ti presenta il conto...ti guardi nelle tasche....cerchi....e ti accorgi,tra stupore e sbigottimento,ti avere delle vecchie lire...ricordi?....non valgon più nulla......
Commenti (1)
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X Bruna Rossini8 dicembre 2010
Sì, è un Inverno, ma il freddo non penetra. Con questi versi, a scendere nel profondo, è una sensazione di tepore. Hai creato un ossimoro.