Ancora un sorso d'aria

Ancora un sorso d'aria e finiremo come le voci sotto questi massi... Esalano i respiri della storia sopra l'altura morbida i trapassi di una gente che mai conosceremo. Spenti, sotto i lentischi, profumati da radici di olivastri, ingoiati dai secoli, in mezzo ai sassi indomiti, svegliati da nitriti noncuranti, sento richiami aviti nell'aria piena di preghiere e canti. Sopra cumuli sparsi muovo i passi e piego il devoto mio silenzio per onorare quello dei giganti menir come degli indici puntati al cielo che dispensa a ogni stagione la luce, l'acqua e tutto il suo mistero. La fonte sgorga il dio dell'esistenza, misteriosa materia liquefatta che inebria bocca e suolo specchio di vita e della quintessenza. Qui i padri dei miei padri ebbero i semi della conoscenza e volsero le fronti al dio che illumina l'anima e i campi senza supponenza. Qui tace anche il canto mio smodato, roco e blasfemo, nel silenzio ovattato della sera, sul colle che ha sepolto altari ed ori di una stirpe che amava la preghiera.