E l'occhio tuo

e l'occhio tuo produce il tenero bagliore del rimpianto, quando all'ora ultima del giorno, mondato ogni timore, e non dimentico dell'ira e dell'inganno, il cuore si adagiava a respirare i rossi dei confini, inebriati di azzurri e di rubini. Giammai sarà l'amore pago di un solo palpito, se muore come il tramonto dopo un fausto giorno: si cercheranno intorno altre bugie per contrastare il buio e le fobie e poi varcare, infine, un tiepido riposo senza colpe. Oh quanto vissi di malinconie, anche quando il sorriso era smagliante, e il giorno, palpitante, cedeva, mesto, al pianto della sera. Come se lì finisse ogni chimera, come se fosse un seno ogni rimpianto che dava il latte al sonno che non c'era. Luce degli anni cari, luci di desideri tersi e bianchi come colombe in cieli di diamanti designati a sfiorarmi di dolcezza, nella brillante sferza dell'asprezza che smetteva scudiscio e carezzava. Oh quanto sento, volgendomi al tramonto, il limpido barbaglio dell'oriente che accompagnava schiere alla fatica: una scia di operai, come fa la formica, che porta in fondo ai pozzi di miniere. Oggi, il mio oggi è quello che produce la bellezza di un canto, se riuscissi a far tacere il pianto e tradurre in cristalli di poesia, i fondi di bottiglia che la via mi fa trovare sparsi in ogni dove.