Riflessioni 26 agosto 2006 · lettura 2 min · 1072 letture

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Sento ancora le grida del vecchio malfermo sulla porta, irato e sordo, deciso d' impedirti il ritorno a casa. Sul ripido sentiero rimanesti, sorpreso, esterrefatto dall'onda d'odio grande, un uragano di parole dure. E tu cresciuto, e tu già uomo col figlioletto appresso quelle urla ti presero la vita: un'altra volta ti rifiutava, il padre, e ti cacciava, non figlio ma carogna quasi cane randagio. Guardava, il figlioletto tuo, abbrancato alle brache e non capiva quel bastone alzato verso cielo e come un braccio infinito calato su di te: quasi una folgore nel buio temporale, un tuono il rifiuto una maledizione amara lanciata verso un figlio e la sua generazione. Tornasti, poi, a casa. Silenzio s'era fatto intorno: il padre tuo dove tanti anni avanti portaste a riposare tua madre; crescevano i tuoi figli, ancora frinivan le cicale, d'estate, cantavano i grilli la sera nel caldo e i campi erano tutti un luminio. Ma l'inverno era lungo e freddo. Poco era il caldo rimasto su quei poveri campi che la tua giovinezza non visse. E' tornato il silenzio, padre, su quella bicocca, rigirano le lucciole, e sfrecciano scoiattoli sui fichi. Su, in alto, rimira il falco se muova qualche preda. Pace per l'ombra tua, inquieta Sulle zolle che ti seccarono il cuore...

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Carlo Digiovanni

Sono nato in provincia di Bologna l'11 aprile del 1944, dopo il liceo classico ho preso un diploma in filosofia e un diploma di abilitazione magistrale; mi sono iscritto all’Università ma non sono riuscito a laurearmi per mancanza di tempo e di soldi. Sono sposato, ho due figli. Per il Comune di Castiglione dei Pepoli,