Madre

Madre vorrei prenderti la mano, asciugarti quella lacrima che scivola piano sulle tue gote, il figlio tuo tanto amato è lì, cullato dal sangue delle sue ferite. Madre, i tuoi silenzi riempiono questa stanza cercando di capire cosa tu pensavi quando lo hai visto lì, massacrato per noi. Madre, una madre come mille altre, ma diversa; madre di tutti, madre di nessuno, Madre di un agnello immolato per il bene di noi. Madre, nascondevi le lacrime e smorzavi la voce; tremante guardavi in silenzio quella scena straziante, Madre, quella forza che tu avesti la vorrei avere ora. Madre, donna cresciuta troppo in fretta che guardava sofferente il suo figliolo trucidato: avresti preferito morire anche tu. Lo guardavi dal basso, il sangue bagnava insieme alle lacrime le gote tue delicate e le labbra ti mordevi pur di non gridare. gridò. Dapprima cullato tra le tue braccia ora cullato dalle braccia della croce. Lo riprendesti in grembo amabilmente, come se fosse in fasce, anche se le fasce di ora altro non sono che uno striminzito sudario. Madre...