Lo scrigno

Certe volte le mani vanno sole lungo le strade spente della notte qualche lampione illumina le attese ma è luce tenue come le difese. Ci si accosta alla vita lentamente temendo di vederla scivolare di soppiatto come un'ombra sospesa nel mistero socchiuso di un portone come un gatto randagio arrampicato sul ramo fragile delle sue incertezze che vorrebbe carezze e non si fida dei sorrisi a nascondere un bastone la sua coda spezzata a ricordare che non è sempre oro che riluce. E si resta in silenzio e si resta in disparte mentre si vive piano da lontano e si gusta l'odore frastornato di un bicchiere lavato dal dolore vetro opaco di illusioni rubate in controluce. E si respira senza sentire il fiato. Sabbia calda che evapora corrodendo le dita a poco a poco che brucia di amarezze disegnate nel contorno sfumato del passato. Ma il sapore dolceamaro dei giorni lo si spalma su fette di speranza ogni volta che ci si rispecchia nel lago calmo e profondo dell'amore. e si tolgono scarpe consumate da ogni passo sbagliato e i piedi nudi ancora sanguinanti si immergono nell'acqua iridescente che protegge lo scrigno dell'incanto come velo intessuto di brillanti.