Natura 14 maggio 2011 · lettura 3 min · 2357 letture

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- - - Des vagues gazouillantes viennent gambarder et lécher le rivage. Elles se poussent et jouent comme des enfants. Je contemple la mer, pure majesté qui ne cesse de manigancer. Je garde les distances car au loin, des éclairs redoublés tonnent dans l'ombre brune ourlant l'horizon d'un bien sombre présage. L'orage s'ammoncèle et pèse sur la dune. Impétueux, les flots avancent et viennent en hurlant se briser aux pieds de la falaise. La tempète semble jeter au ciel une insulte stridente ou frémit dans l'effroi sa sinistre horreur. Le vent jubile l'ocean se console. Des tourbillons se creusent en une urne fatale et le calme d'un instant se perd dans le passé lointain. Il n'y a point qui vaille la terreur actuelle pour la barque que le vent lève et déchire la voile. Tel un jouet sur les ondes grondantes, elle se fraie un chemin à travers des montagnes écumantes. La proue plonge entre deux vagues furieuses, le tronc décapité, la poupe se redresse et tente de résister aux assauts de la mer déchainée qui boit et revomit l'écume de sa rage. Mais tout s'effondre avec une rapidité effrayante. O combien d'âmes disparaîssent dans l'aveugle océan, naufrageant dans ses abîmes... Ô, flots, que vous savez de bien tristes histoires. . - - - - - - . Il vento giubila, godo l'oceano Onde mormoranti vengono a saltellare e a stendersi sulla battigia. Si strattonano e giocano come bambini. Contemplo il mare pura maestà che non cessa di tramare. Mi tengo distante poiché in lontananza fulmini accecanti tuonano nell'ombra bruna orlando l'orizzonte di un triste presagio. La tempesta cresce e pesa sulla riva. Impetuosi avanzano i flutti e vengono, con fragore, a schiumare ai piedi della scogliera. La tempesta sembra gettare contro il cielo una rabbiosa bestemmia in cui freme, spaventoso, il suo sinistro orrore. Il vento giubila, gode l'oceano. Vortici si infossano in un'urna fatale e la calma di un istante si perde in un passato lontano. Niente vale il terrore attuale per la barca cui il vento tende e lacera le vele. Comme un giocattolo si fa strada tra onde- montagne schiumanti. La prua si tuffa tra due onde furiose, il tronco decapitato la poppa s'innalza cercando di resistere all'assalto smisurato del mare che ingurgita e vomita la schiuma della sua stessa rabbia. Ma, tutto s'inabissa con tragica rapidità. O, quante anime scompaiono nel cupo oceano, naufragando nei suoi abissi. Oh, flutti, quante storie tristissime, avete da raccontare. - - -

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Jeannine Gérard