Memorie del futuro

Attracca la flotta sulla proda riarsa. Lì dalla riviera schiere di folle approdano sulla terra che sbianca ai primi lumi paralizzati dell'alba tersa. Uno schiamazzo, un grido, un nome urlato d'un fanciullo disperso, dove l'ombra si fa più densa e gli affanni si accalcano tortuosi sulle ossa rotte, sugli occhi, e le menti. Fiumane, fiotti, ondate d'eremiti assaltano la loro porzione di felicità. Ma è guerra lo spauracchio che fuggono. E lì il cerchio si chiude. Domani, forse, tutto andrà per il meglio, seppellendo la vita nelle fosse comuni, placando con le promesse del futuro gli animi schiamazzanti.