Verità

Se dovessi dirti, Verità, scriverei una brutta poesia. tingerei l'inchiostro di fumi di ciminiere e nebbie folte e nere come le nuvole stonate di Milano. E sarebbe greve, l'aria, la parola, il pensiero. farei dell'anima una rondine strozzata dalla forbice ammutolita. Inquinerei le Primavere, e con un sole sbiadito offenderei l'estate. Questa sei verità. Per labirintiche strade a fondo ti hanno cercata fino a trovare tutto e il contrario di tutto, tu unica e sempre diversa, hai ingannato popoli e scienziati. silenziosa ti sei offerta alla mano dei profeti, quando mai disdegnasti proseliti? Acquattata sempre, mai dipinta e chiara, dissero i filosofi. in tua vece volli da subito una cangiante bugia.