Spuistraat

Giunti all'ottava accusa e ancora privi d'obbiezione, giungiamo le mani - attorno si fa buio intanto i lampioni danzano ancora (per poco) e noi abbiamo ammirato cigni imprevedibili, bevuto il sidro delle flebili ebbrezze; quali facili estasi si rincorrevano! - le otri Maligne! Ora torniamo ad angosciarti, privi della logica entusiasta che valse il Gioco. Tu ci accogli umida e tetra, con l'onta sbiadita dalle chiese attorno - ridotti a docili prede sulla via dei dormitori in fila, torniamo alle cruente Verità; l'indomani non sarà mai grato: quei palazzi si schiuderanno avvolgendoci - e noi illusi dall'ennesimo abbraccio, soffocheremo nella Tua stretta di sonno.