Confessioni innocue

Oltraggiati dal quotidiano diamo ai posteri idee maligne, divoriamo noi stessi perché nel nostro corpo c'è ogni evasione vigliacca che ancora illude i nonni e gli zii d'una speranza effimera (o ingenua); quando la mia felicità raggiunge picchi impossibili in così tristi tempi senza bene... Non si potrebbe che adorare, dopo i dolori accecanti d'una malattia frustrante, il riposo d'un mattino fresco sotto un albero immenso - io, senza più pace confido quindi senza alcun rimorso, in quel venticello fine seppur patetica ragione immorale: di Salvezza ad ogni costo e scorciatoie minuscole; Adeguiamo troppo spesso "le cure" alla malattia - Io, fin troppo umano.