Settembre il tempo la tela

Il tempo non mi porge più i colori ed io rimpiango l'ira dello sbaglio, l'affanno sulla tela, ed il barbaglio sui monti in lontananza a prima sera. La musica più amica, amica vera, e il cuore che volava inebriato sui vicoli cadenti del passato, nella finestra logora e il bucato sui rovi ad asciugare con il sole. Un lampo d'ocra gialla e di stagione sulla macchia o sul limite indorato dell'orto silenzioso e il campo lungo per trattenere l'emozione e il fiato nell'estasi dell'attimo ottenuto con sussulto di luce e di contrasto. In fondo i cieli vaghi, mai brillanti, come una bocca tra sorriso e pena, discreti come il pianto degli amanti, come la notte quando è luna piena. I muri diroccati, gli antri scuri come gli occhi sorpresi dal fragore del giorno appena nato o dal chiarore degli orizzonti per giorni venturi. E tu, settembre, rendimi l'amore di catturare la malinconia dei sogni e di un'età volata via piena di povertà e tanto calore, il mito antico della terra mia, ricca di solitudine e colore che qui olezzava come fantasia di un artista geniale che non muore.