Riflessioni 3 ottobre 2011 · lettura 1 min · 1623 letture

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Votati al martirio, s'appagano i figli della sorte quando appena li sfiora Morte che attanaglia le viscere prima di sfondarle. Pulcini nell'incavo delle mani, le strane varianti del domani filtrate dal giogo della scelta, pigolano caldi di fame e pulsano: vogliono i vermi che stanno nell'altra mano. Un passo, due passi, e già si è persa l'origine, la sintassi che fa da trama. Là, dove ondeggiano bandiere, la polvere si posa sugli occhi e ci si spenna per le chimere. È così che il giusto che si crede giusto sacrifica al giusto la passione, e cede all'inferno della mediocrità.

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Massimiliano Manocchia