Introspezione 9 dicembre 2011 · lettura 2 min · 1384 letture

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Potessi almeno dare al mondo ciò di cui ti privo, potrei metterlo qui, il segnacolo, a questa pagina della mia vita prima che diventi vana. Invece continuo a sfogliarmi a caso, senza un metodo, una direzione, continuo a sfogliarmi a caso come si sfoglia una maledizione: un sorriso supponente, quasi scientifico, un rattoppo su paure che non m’azzardo a sfiorare, o che sfiorando non oso ammettere. (Ci penso alla morte, sempre…) Potessi almeno fermarla, la paralisi che ci attanaglia e sfregia gli occhi, le mani, che sbianca i piedi nella rabbia inumati; sapessi quante volte, odorando i bulbi del trapasso, mi sono sentito una mela marcia militante. (Ci penso alla morte, sempre…) Ma cosa vedi, tu, che io non vedo? Che cosa sai, tu, ch’io non conosco? Se il tuo pianto improvviso sbocciato al culmine della bellezza nasconde arcani o altri domani a me segreti, vestale diletta, pronùnciati; io non so leggervi che fallimenti: la purezza mi è mistero. Se le tue lacrime sanno cose a me ignote, impenetrabili, scosta per me il velo, sacerdotessa; se il tuo pianto sa di giorni d’illusione, rinuncia e rimorsi, se questi sono morsi dati a un corpo senza vita, leggi per me la pagina del sacro libro che tieni in grembo. La gelida seta dell’abbandono abbacinante risplende d’inutili orpelli mentre penso alla morte, sempre.

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Massimiliano Manocchia